Es cierto, yo también creo que la felicidad no existe, puede entonces explicarme alguien esta sensación, las ganas de reir y de llorar, el ímpetu por escribir, la ausencia total y absoluta de cansancio ......
No se quizas tenga otro nombre, tal vez sea otra cosa, (alguno dirá que estupidez y no seré yo quien le quita la razón), pero (y esto es un plagio absoluto) por mucho que lo intento, haga sol o sople el viento no la logro diferenciar.
En fin feliz como una pérdiz.
Es absurdo como recuperas sensaciones que se te habian olvidado con los años, es lo que tiene hacerse mayor, la ilusión, las ganas de disfrutar cada momento, el paso del tiempo como un rayo, mirar el reloj, las diez y media, volverlo a mirar, la una y media, tres horas, dos cervezas (si, lo juro, solo dos) y tanta conversación ......
Detalles, conocer detalles, probablemente sean los detalles los que definan mejor a cada uno, pero no los detalles que cada uno contamos, no; son otros, lo que se nos escapan.
Las posturas al sentarse, tu opinion sobre el mundo, la mia, tan distintas, el movimiento de las manos, nunca quietas, la boca, cojones lo que me cuesta dejar de mirarla.
Escribir sin nada que contar, solo por el placer de hacerlo, mientras lo hago recuerdo cada momento, cada paso (por dios ese tobillo), cada palabra, cada gesto, cada sonrisa.
Si que pasa, estoy (en realidad soy) pasteloso, pero por suerte solo a ratos.
Buenas noches, o buenos diás, hasta luego, descansad, intentad ser felices (no se puede) y sed buenos.
Muuakis, muuakis.
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